El olor a tierra húmeda y estiércol fresco me golpeó apenas abrí la puerta de madera, pero fue el silencio sepulcral del corral lo que me congeló la sangre de golpe.
«Margarita», la vaca campeona de mi difunto padre, la única maldita herencia que me había dejado para no morir de hambre, ya no estaba.
Corrí desesperado hacia el poste de madera. La soga de yute no estaba desatada; estaba cortada limpiamente con un machete. Al bajar la vista, vi las marcas profundas en el lodo fresco. Eran las huellas inconfundibles de unas botas con punta de acero. Las botas de mi tío Ramón. El muy infeliz no esperó ni cinco días después de enterrar a mi viejo para escabullirse en la madrugada como una rata y robarme lo último que me quedaba en el mundo.
Caí de rodillas sobre el fango helado, apretando el pedazo de soga rota contra mi pecho, sintiendo que el alma se me partía. Estaba en la ruina total. Completamente solo y a merced de los buitres de mi propia sangre.
De repente, el ruido de un motor rompió el silencio. Era la camioneta del abogado de mi padre, Don Ernesto. El viejo se bajó, sacudiéndose el polvo del traje, y me miró desde arriba con una calma que me dio rabia.
—Levántate de ese charco, muchacho —me ordenó, metiendo la mano en el bolsillo interior de su saco—. Llorar por una vaca es de tontos. Tu tío acaba de morder el anzuelo más grande de su patética vida.
Me entregó un sobre amarillento y pesado. Con las manos temblando de frío y rabia, lo abrí. Adentro no había documentos legales. Solo había una vieja fotografía en blanco y negro de mi padre y…
Continuación en los comentarios 👇
0 comentarios